Les trois saisons

Nous n’aurons donc
Pas eu d’été.
Pas d’histoire à conter,
Ni de récits à l’imparfait.
L’automne s’invite aux fenêtres.
Portés par les vagues
Qui se brisent,
Les déserts sur la grève.
Et orphelins des coquillages,
Les échos solitaires.